JARDIM DE DEUS
Ter um jardim não fosse Deus
E hoje os pássaros seriam sem flores nem galhos;
Minhas mãos vazias de dedos, que tocassem folhas
De veludo, e sede de água, de sangue.
No meu jardim os ossos brotam entre as pedras.
A carne fresca é o estrume: a escória...
E areia (muita), que grita tão alto!
Que já não me sinto tão forte:
Tenho medo,
Medo... MEDO!
Medo das letras...
Que não se apaguem aquelas que, por ingenuidade,
Escrevemos na areia da praia.
Talvez um dia junto ao mar.
Talvez um dia junto ao peito.
Talvez um dia à distância de um beijo.
Ter um jardim não fosse Deus
E hoje os pássaros seriam sem flores nem galhos;
Minhas mãos vazias de dedos, que tocassem folhas
De veludo, e sede de água, de sangue.
No meu jardim os ossos brotam entre as pedras.
A carne fresca é o estrume: a escória...
E areia (muita), que grita tão alto!
Que já não me sinto tão forte:
Tenho medo,
Medo... MEDO!
Medo das letras...
Que não se apaguem aquelas que, por ingenuidade,
Escrevemos na areia da praia.
Talvez um dia junto ao mar.
Talvez um dia junto ao peito.
Talvez um dia à distância de um beijo.
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© CybeRider - 2009
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